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Es war in der D\u00e4mmerung jener stillen Stunde, in der das Licht des Tages von den Schatten des Abends verschlungen wird, als er sie bemerkte: Eine kleine, unscheinbare Motte, die mit flatternden Fl\u00fcgeln zwischen der Lampe und der kahlen Wand hin und her tanzte. Ihr Flug war unruhig, als ob sie verzweifelt versuchte, sich in eine Richtung zu retten, die es nicht gab.<\/span><\/p>\n \u201eEs tut mir leid\u201c, fl\u00fcsterte sie \u2013 oder war es nur der leise Hauch seiner eigenen Gedanken, der diese Worte formte? \u2013 \u201eEs tut mir leid, dass allein mein Anblick Ekel in dir hervorruft. Ich wusste nicht, dass mein Dasein dir solche Abscheu bereitet. Doch ist es wirklich Grund genug, mein Leben zu beenden?\u201c<\/span><\/p>\n Er hielt inne, die gefaltete Zeitung in der Hand, bereit, mit einem gezielten Schlag das Summen zu beenden. Doch ihre Worte, oder vielmehr die Vorstellung von ihnen, brannten sich in seinem Geist ein. Warum ist es so? Warum erheben wir uns \u00fcber das Leben der einen Kreatur, w\u00e4hrend wir das der anderen mit ehrf\u00fcrchtigem Staunen bewahren?<\/span><\/p>\n W\u00e4re sie ein Schmetterling gewesen \u2013 ein Wesen von strahlendem Blau, schimmerndem Gold oder tiefem Purpur \u2013 h\u00e4tte er vielleicht innegehalten, vielleicht bewundert, vielleicht die Sch\u00f6nheit dieses Lebens wahrgenommen. Aber eine Motte? Ihr Fl\u00fcgelkleid war farblos, grau und braun wie der Staub der vergessenen Ecken, kaum wahrnehmbar in seiner schlichten Bescheidenheit. So unscheinbar, so einfach, dass sie keine Beachtung fand \u2013 und doch war sie lebendig.<\/span><\/p>\n Du bist h\u00e4sslich, dachte er, ohne es auszusprechen. Das ist dein Vergehen.<\/span><\/p>\n Doch was ist Sch\u00f6nheit, wenn nicht ein zuf\u00e4lliges Privileg, ein Geschenk der Natur, das so willk\u00fcrlich verteilt wird wie der Regen auf ein Feld? Die Motte hatte keinen Anteil an dieser Lotterie, keinen Anspruch auf schillernde Fl\u00fcgel oder zarte Formen. Stattdessen wurde ihr Dasein als Plage gezeichnet, als Last f\u00fcr das Auge des Betrachters.<\/span><\/p>\n Er hob die Zeitung und z\u00f6gerte. War es wirklich sein Recht, ein Leben zu nehmen, nur weil es ihm missfiel? Ist er der Richter \u00fcber Sch\u00f6nheit, der Henker des Unvollkommenen?<\/span><\/p>\n Doch dann \u2013 ein schneller Schlag, fast automatisch \u2013 und sie lag still am Boden. Kein Fl\u00fcgel zuckte mehr, kein Fl\u00fcstern war zu h\u00f6ren. Nur die Zeitung, die noch in seiner Hand vibrierte, schien die Tat zu bezeugen.<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n Leonie Haidinger<\/span><\/p>\n 4C \/\/ Dezember 2024 \/\/ Unterstufe\/\/ Fiktion<\/span><\/p>\n [\/et_pb_text][\/et_pb_column][\/et_pb_row][\/et_pb_section]<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Leonie Haidinger
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